Dores Póstumas em Vidas Perdidas

Rasguei meu corpo na tentativa de conter a adrenalina.
A drenar,

...a drenar...

Foi sem pensar,

sem pesar,

sempre sem.
Sem pre ou pré.

Só pós.

Pós-tumo.

Amo-te. Amor a mor.
A morte do Pai, oh pai.

Nem dói. Na hora é bom, mas me assustei com a violência que eu não tive controle.
Não contive.

Controle.

Em-contro-le. Encontro-lhe em sangue.
Sangue sem-pre.

Minha Mãe tem um dispositivo que diznegativo
para tudo que eu digo. Ela diz ter pena de mim. Logo de mim? Mas ela tem razão, eu sou o

azarão.

Sabe de meus feitos.

Sabe de meus defeitos.

Sabe de meus efeitos,

sem causa.

E eu não sei o que há de errado. Olho no umbigo.
Um bigo nessa terra sem porteira

(e sem porteiro, sem ponteiro)

é o que sou, Mamãe, mama.

Troco uma mamãe por duas mamas.

Fácil fá-cio.

Troco muito mais. Troco a idéia, a Déia e a ceia. Palavras e poesias baratas escritas em papel de pão.
Papel de coração.
Amassado. Amas sado?

Bom saber.

Essa no meu peito também é para os vivos. Especialmente para os vivos. Mortos. Morto-vivos. Pelas vidas perdidas que se perderam em si. Isso inclui vocês, todos vocês. Todos Nós.

Um brinde a nós...